Hace tiempo Cayó Hueso no visita este barrio, pero se respira el mismo aire de veinte años atrás cuando visitó al Cojo Alonso por primera vez: un aire de frustración sin motivación alguna que no fuera el alcohol, el juego o alguna que otra droga más o menos fuerte, más o menos disimulada, ahora reforzada con esos nuevos inventos tecnológicos que emitan el cerebro de los más jóvenes debido a su uso descontrolado y acrílico. Sonríe para sí al reparar que emplea el mismo lenguaje moralista de Gustavo, su re educador penal.
En el trayecto hacia donde se dirige, no presta atención a un vehículo blanco, tipo wagon, todo cerrado y de cristales calobar en las ventanas de las puertas, con climatización interior funcionando, tres cuadras antes de llegar a lo del Cojo Alonso; tampoco le llama la atención la presencia de dos hombres sobre un auto Lada con el capó abierto --cual boca metálica que se los fuera a tragar--; ni levanta su curiosidad un hombre negro, en camiseta, sentado a la puerta de un solar, con el brazo derecho tatuado que utiliza para sacar un pañuelo rojo y se lo pasa por el rostro, carente del más más mínimo signo de sudor.
La primera vez que Mariam escuchó aquel sonido, creyó que era solo el viento colándose entre las placas metálicas del Observatorio Array H7, allá en la frontera austral donde el cielo parecía más una bóveda viva que un telón de fondo. Pero ese timbre agudo, delicado y matemáti...
En la luna marciana de Fobos, Vera Salas tocó el corazón de algo dormido. La señal no pedía auxilio: advertía. Ruinas vivas soñaban con semillas capaces de rehacer mundos... o destruirlos. Guardianes surgieron; no atacaron: protegían. Vera ofreció su mente al código alienígena...
El universo parecía contener la respiración.
En el corazón del silencio esférico, donde ninguna señal podía escapar y donde incluso la radiación de los quásares era devorada por una quietud imposible, la humanidad había abierto una herida en su propio destino. Allí, suspend...
